Cliquez sur les images pour les voir en grand 

Malaura

Cliquez

Sentir le vent sur son visage, l’air vif qui pique les yeux, la vie qui irrigue les veines, pédaler à perdre haleine, dévaler la colline, parcourir les chemins, humer le temps, la tête libre, l’âme sereine, le cœur délié,  ne plus penser à rien, rien qu’à ce bonheur simple de la bicyclette…

Malaura

Malaura

Cliquez

Malaura

Cliquez

Malaura

Cliquez

Malaura

Cliquez

Cliquez sur les images pour les voir en grand

Malaura

Cliquez

Malaura

Cliquez

Malaura

Cliquez

Malaura

Cliquez

Malaura

Cliquez

Malaura

Cliquez 

Une poupée à Auschwitz

Sur un tas de cendre humaine une poupée est assise 
C’est l’unique reliquat, l’unique trace de vie.
Toute seule elle est assise, orpheline de l’enfant
Qui l’aima de toute son âme. Elle est assise
Comme autrefois elle l’était parmi ses jouets
Auprès du lit de l’enfant sur une petite table.
Elle reste assise ainsi, sa crinoline défaite,
Avec ses grands yeux tout bleus et ses tresses toutes blondes, 
Avec des yeux comme en ont toutes les poupées du monde
Qui du haut du tas de cendre ont un regard étonné 
Et regardent comme font toutes les poupées du monde.

Pourtant tout est différent, leur étonnement diffère 
De celui qu’ont dans les yeux toutes les poupées du monde 
Un étrange étonnement qui n’appartient qu’à eux seuls.
Car les yeux de la poupée sont l’unique paire d’yeux 
Qui de tant et tant d’yeux subsiste encore en ce lieu, 
Les seuls qui aient resurgi de ce tas de cendre humaine, 
Seuls sont demeurés des yeux les yeux de cette poupée 
Qui nous contemple à présent, vue éteinte sous la cendre,
Et jusqu’à ce qu’il nous soit terriblement difficile 
De la regarder dans les yeux.

Dans ses mains, il y a peu, l’enfant tenait la poupée,
Dans ses bras, il y a peu, la mère portait l’enfant,
La mère tenait l’enfant comme l’enfant la poupée,
Et se tenant tous les trois c’est à trois qu’ils succombèrent 
Dans une chambre de mort, dans son enfer étouffant.
La mère, l’enfant, la poupée,
La poupée, l’enfant, la mère.
Parce qu’elle était poupée, la poupée eut de la chance.
Quel bonheur d’être poupée et de n’être pas enfant ! 
Comme elle y était entrée elle est sortie de la chambre, 
Mais l’enfant n’était plus là pour la serrer contre lui, 
Comme pour serrer l’enfant il n’y avait plus de mère. 
Alors elle est restée là juchée sur un tas de cendre,
Et l’on dirait qu’alentour elle scrute et elle cherche
Les mains, les petites mains qui voici peu la tenaient.
De la chambre de la mort la poupée est ressortie
Entière avec sa forme et avec son ossature,
Ressortie avec sa robe et ses tresses blondes,
Et avec ses grands yeux bleus qui tout pleins d’étonnement
Nous regardent dans les yeux, nous regardent, nous regardent.

 

Moshe Shulstein (1911-1981), poète yiddish

« Ces voix toujours présentes », Anthologie de la poésie contemporaine européenne concentrationnaire. 

Cliquez sur les images pour les voir en grand

Malaura

Cliquez

Où vas-tu l’Etranger sur cette plage déserte ? Tu traînes ton mal-être sous un ciel de canicule.

Le sable brûlant sous tes pas te renvoie à ta solitude et à ta morne indifférence. 

Tu as un revolver dans la poche Etranger, et aujourd’hui, tu vas tuer un homme.

Il n’aura pas de nom, pas de corps, pas de visage. Il sera juste l’Arabe, mort sous le soleil de plomb d’une plage d’Alger.

Il n’y aura que cette rencontre sur les dunes désertes ; il n’y aura que ce soleil accablant et cette lumière étourdissante. Il n’y aura que ce regard ardent, et cet éclat de lame. Il n’y aura que la paume de ta main serrant la crosse du revolver et le bruit déchirant de « quatre coups brefs frappés à la porte du malheur ».  

Il n’y aura que la fatalité de ton geste défiant l’absurdité du monde dans un dernier élan de rébellion.

Il n’y aura que ta quête éperdue de lumière et ta soif d’absolu dans un monde déshumanisé et sans appel.

Il n’y aura de sens que dans l’inéluctabilité de la mort.

Etranger….tu t’appelles Meursault…Aujourd’hui  ta mère est morte et  tu n’as pas versé de larmes…

Malaura 

En pensant à « L’étranger » d’Albert Camus

Malaura

Cliquez

Cliquez sur les images pour les voir en grand

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Il est le soleil noir de ma mémoire

L’éclat diapré de mes rêves secrets

Il est comme la fumée qui s’enfuit en volutes

Impalpable fantôme de mon âme, de mon esprit

Il est comme les gouttes sombres sur la vitre

Qui roulent sans bruit dans le matin gris 

Il est comme les yeux fauves des chats

Qui transpercent la pénombre amère

Il est le silence qui meurtrit

De celui qui n’existe pas.

Mais parfois, dans l’abîme de mes nuits

Je le sens briller en moi

Etrange et fugace soleil noir

De ma mémoire endolorie

Malaura

 Cliquez sur les photos pour les voir en grand

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Je n’ai plus les mots pour le dire

Enfermée dans la prison de mes émotions,

Mon clavier-cage fait ruisseler les lettres

Et pleurer en runes ruines les mots que j’aurais pu t’écrire

Et toi, où es-tu dans nos mots d’aujourd’hui ? Déjà si loin de nos maux d’autrefois

A combien de pages de notre histoire ? A combien de mots de nos amours d’antan ?

Et tandis que sur d’autres épaules tu dessines des lettres d’ombre et de lumière

 Je reste dans une forêt vide de mots

Et tandis que sur d’autres ventres tu réécris un alphabet d’ivresse,

Avec la ferveur de ces mots qu’on épelle dans le noir des cœurs à corps

A mots couverts moi, je bredouille des mots fous, appelant à corps à cris des mots qui se tiennent cois

Mon clavier-cage enferme tous les abécédaires que j’aurais pu t’écrire

Mots doux, mots murmurants, mots susurrants, mots parfumés…

Petit culte de mots que je fleuris dans l’ombre de ma nuit syllabique

Sur l’autel syllabaire de nos amours détruits…

Malaura

Malaura

Cliquer

 Cliquer sur la photo pour la voir en grand

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

"Tu baignes dans le songe, tu perds pied en toi-même.

Ta pensée est sans fond. Le temps te creuse et te ravine.

Tu voudrais faire escale sous un azur nouveau.

Tu es un puits de chair plein de chimère."

Jean-Michel Maulpoix, Une histoire de bleu

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Malaura

Cliquer

Temps suspendu, temps immobile

Temps incertain des lendemains

Temps des amours, temps des regrets

Le temps perdu, le temps gâché

Le temps passé à hésiter

Le temps des doutes, temps de déroute

Temps d’amertume, temps solitaire

Le temps passé à ne rien faire

Et celui des « si c’était à refaire… »

Le temps qui passe, qui jamais ne revient

Tant de temps, oui tant de temps,

Et pas de temps à perdre…

Temps présent qui se conjugue

Trop vite au passé, No future,

Temps sans avenir dans

Un temps à attendre le pire

Que suit le temps des soupirs

Et le temps de vivre

Et le temps de mourir

Celui léger des espérances

Celui-là lourd de déceptions

Le temps où je n’ai pas su dire

Le temps où tu n’as pas su montrer

Tant de temps, oui tant de temps,

Si peu de temps en définitive

Quand vient le temps de dire

Hélas ! Tant pis pour nous…

Et pourtant tu sais, j’aurais tant aimé…

Prendre le temps…

Malaura